"Ao rodar o puxador, o olhar caiu-lhe sobre o retrato que Basil Hallward lhe pintara. Recuou, surpreendido. Entrou no quarto, intrigado. Assim que desabotoou o casaco, pareceu hesitar. Finalmente voltou atrás, acercou-se da pintura e examinou-a.
À indistinta luz que se coava através dos cortinados de seda creme, pareceu-lhe que o rosto estava um pouco mudado. A expressão era diferente. Dir-se-ia que a boca apresentava um toque de crueldade. Era, sem dúvida, estranho. (...)
Mas o retrato? Que havia de dizer dele? Guardava o segredo da sua vida e contava a sua história. Ensiná-lo-ia a detestar a sua alma?
Devia voltar a olhar para ele?
Não; não passava de uma ilusão fabricada por sentidos perturbados(...)
Para recuperar a minha juventude daria tudo no mundo, excepto fazer exercício, levantar-me cedo e ser respeitável. Juventude! Não há nada que se lhe assemelhe. (...) A tragédia da velhice não é ser velho, é ter sido jovem. Às vezes pasmo com a minha própria sinceridade.
Ah! Dorian, como vocês é feliz! Que vida requintada você tem tido! Bebeu sofregamente de tudo. Esmagou as uvas contra o seu próprio céu da boca. Nada lhe foi ocultado. E nada foi para si mais do que o som da música. Não o arruinou. Você continuou o mesmo".
À indistinta luz que se coava através dos cortinados de seda creme, pareceu-lhe que o rosto estava um pouco mudado. A expressão era diferente. Dir-se-ia que a boca apresentava um toque de crueldade. Era, sem dúvida, estranho. (...)
Mas o retrato? Que havia de dizer dele? Guardava o segredo da sua vida e contava a sua história. Ensiná-lo-ia a detestar a sua alma?
Devia voltar a olhar para ele?
Não; não passava de uma ilusão fabricada por sentidos perturbados(...)
Para recuperar a minha juventude daria tudo no mundo, excepto fazer exercício, levantar-me cedo e ser respeitável. Juventude! Não há nada que se lhe assemelhe. (...) A tragédia da velhice não é ser velho, é ter sido jovem. Às vezes pasmo com a minha própria sinceridade.
Ah! Dorian, como vocês é feliz! Que vida requintada você tem tido! Bebeu sofregamente de tudo. Esmagou as uvas contra o seu próprio céu da boca. Nada lhe foi ocultado. E nada foi para si mais do que o som da música. Não o arruinou. Você continuou o mesmo".
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